Se ha cometido un crimen, en nuestra amada Francia, un hombre ha sido asesinado a las 4 a.m aproximadamente, pero se ha descubierto su cadáver a las 6 a.m, la hora maldita de Francia, la hora en la que el frío penetra hasta lo más profundo de la conciencia y congela corazones. Su cara pálida con los ojos muy abiertos, su cuerpo abrazado por las frías calles matutinas rodeado de su propia sangre y su cabello canoso algo teñido por el polvo del piso.

El hombre se llamaba Arthur Babineaux, lo conocía hace muchos años, éramos amigos y hoy esta muerto en la calle que yo debo proteger como el policía del sector. Ha sido impactante verlo tirado en la calle con sus ojos grises sin ese brillo especial y con sus delgados labios resecos por el beso del final, su muerte ha sido escalofriante, varias apuñaladas en su espalda, en su dorso, y varias partes de su cuerpo.

Mi amigo Arthur adoraba viajar a Sainte-Catherine y fumar en esa larga calle, sin importar lo lejos que estaba, pues nosotros nos desarrollamos y vivímos en los sitios más habitados de Deuil-La Barre, en la queridísima Rue Mont Brouard para ser exactos, aquí casi nunca suceden estas cosas, que lástima que haya sido mi querido amigo el que se encuentra muerto a mi pies en las calles de nuestra amada tierra.

Como policía que soy, debo investigar sobre este asesinato (que escalofríos siento al pronunciar estas palabras), olvidar que es mi amigo e buscar al homicida sin importar el tiempo que aquello me lleve. En camino a la casa de Arthur no dejaban de venir a mi los millones de recuerdos con el y su familia, éstos últimos son los mayores sospechosos... Que horror, mi segunda familia es sospechosa del crimen más horrible en este último tiempo aquí en la Rue Mont Brouard.´

Al llegar al domicilio de mi difunto amigo, salio en pijama su esposa, mi amiga y sospechosa Almérinda Fortescue con su cabello rubio despeinado y ojeras marcadas, pero sabía perfectamente hace un buen rato ella estaba en pie.
- ¿Aurélien? oh si eres tú, ¿Qué haces aquí a esta hora? ¿por qué tienes esa cara?, ven pasa adelante... ¿Quieres un café o algo?, Si quieres pue...
- Calláte Almérinda, traigo malas noticias y un café no puede cambiarlo (dije con un hilo de voz y una pena que me perforaba en el interior), se trata de Arthur.
- ¿Qué sucede?¿Le ha sucedido algo a mi esposo?
- Bueno él ha sido brutalmente asesinado, encontramos su cadáver y bueno, ya sabes... No ha sido fácil para mí. Cumplo con el deber de informarte como tú amigo, pero como policía debo interrogarte para llegar a la verdad.
- Dios mío ¿Arthur?¿estás seguro?, demonios... no puede ser verdad, ¡No lo puedo creer!
Sus ojos no expresaron dolor alguno, solo sorpresa. Unos minutos más tardes no hemos sentado en el antiguo living para poder interrogarla de manera más cómoda y sentirme por unos instantes en compañía de mi buen y fiel amigo.
Entonces Almérinda, cuéntame sobre tu relación con el fallecido y lo que hacías a las 4 a.m el día de hoy.

Junto sus manos, abrió sus grandes ojos con pestañas perfectas y comenzó a hablar...


To be Continued

Definitivamente... fue un lindo momento frente al caos.

Ella lo observo a su lado, lo miro detalladamente; su piel lisa pero imperfecta, sus ojos claros con algunas arrugas de tanto sonreír, sus labios rosados que sólo le pertenecían a ella y su corazón se agito. Siempre era lo mismo luego de cada discusión, sin duda se amaban y ese era el mayor problema.

Te lo diré una sola vez, y no pienso volver a repetirlo -Dijo ella segura de sus palabras pero nerviosa- Te amo, no quiero ser tu vida, ni ser la persona más importante para ti, yo sólo quiero ser parte de tu vida, no quiero que me ames más que a nada, sólo me conformo con que me ames, no necesito más, ser minimamente importante para tí y compartir tus momentos (buenos y malos) a tu lado, sentarme con tu familia en la mesa y besar tus labios... sólo con eso duermo en paz, no puedes ser un héroe, yo no quiero a un héroe solo te quiero a tí, con todos tus defectos y virtudes, no necesito más.

La miró fijamente, y la besó... ella se dejo llevar, pérdida en la danza erótica del primer amor.

Es más que mi ausencia de todo este tiempo,
ya no importa que me hayas olvidado
no soy más que una pesadilla, un mal recuerdo
y no me preocupa. Jajaja no puedo seguir engañándote, las cartas antiguas
amarillas por el andar del cruel tiempo y desgastadas por
las lágrimas no dejan de impactarme cada vez que
las vuelvo a leer, mi estómago duele -y mucho-
mientras me miento a mi misma ya no me importa
y tu me has olvidado pero mi discurso es firme ya no me importa
sin embargo, el reloj de arena avanza y yo me quedo atrás
lamentando mis errores y aquellos errores son navajas en mi
mente, el dolor... es indescriptible, el pasado y los recuerdos.
¡Oh Dios! te he perdido y no te recuperaré, nunca más...
¿cómo fue? si estabas en mis brazos, dentro de mi cuerpo
estabas aquí, pero al mirar mi cama solo veo una sombra abandonada
lamentándose.
Creí que mi juego te había convencido, y tú sólo te dejabas perder.
Creí que estabas atrapado en mis engaños, y mi mitomanía termino por arruinarme
mi enfermedad hipocondríaca solo te alejo de mi y yo sonreía por tenerte a mi lado
y el tiempo no alivia mi dolor, y la muerte no se aproxima, la sangre parece seca
el dolor ya no duele y tu, no estás aquí.
Mi obsesión terminará por asfixiarme y no encuentro la paz
soy una dependiente de tu sutileza y de mi enferma manía obsesiva de dañarte.

Entonces la maravillosa mente humana invento seres magníficos
muertes alegres, cadeveres ingenuos y gatos muertos en manos
del amor de una pequeña sin vida, y lo tétrico se convierte en armonioso
y lo desconocido se reduce a la imaginación digna de idolatrar de alguien
cualquiera... Acaso ¿no es eso la vida?.

Pequeña Lenore... has muerto tan joven, tan joven que debe seguir aquí
porque la muerte no puede alcanzar a aquellos que no se olvidan...

Todo parece perfecto
esta la música de fondo sonando dulcemente para el encuentro escrito
de ambas partes que buscan entre recuerdos y frases al viento, unirse nuevamente.

Las mariposas golpean con furia el estómago de la Dulcinea putrefacta
y la voz ahogada de la vocalista encargada de mortalizar el momento
perturba sus oídos, y es un mágico momento encantado, pues, todo parece perfecto.

Han caído, en un momento fantástico, sólo los nervios parecen ser reales
y el amor ficticio de quien no puede amar al ser amado perturba y prohibe
creer, y jugar, algo tan simple como escribir poesía luego de un beso y andar
por los bosques muertos de la mano en un día gris y un cielo espectacular...
Sumamente maravilloso.

Permitele creer en tí, enseñale que no importa el dolor. Muestrale que no importa el pasado
que son el uno para el otro, que sus almas necesitan unirse, que todo lo que sueñan está en el otro y que nada puede salir mal, porque la forma única y depresiva de amarse puede luchar incluso más victoriosamente que las probabilidades injustas de los errores.

Muestrale tus cicatrices, burlate de tus desgracias, dale la espalda a la soledad
¡liquiden juntos la soledad!, y sonrían que la ironía es el arma perfecta ante la adversidad, porque el tiempo corre tan rápido -tic tac- y son simples mortales, aunque su amor sea inmortal, pues, la muerte no podrá devastar su amor - promesa de niños - sólo tienen un segundo para encontrar ambos el éxtasis. La luna, un cigarro y palabras... Un momento mágico, todo parece perfecto.

Mala pareja no haciamos... pero tampoco una buena pareja,
una distancia de años luz estaba entre nosotros
las diferencias tarde o temprano se harían obvias
y la obviedad de nuestra relación hizo que la pequeña esfera
de sueños compartidos se trizara hasta desaparecer.

Un buen hombre cómo tú, se merece una buena mujer
y no no lo fuí, ni soy y jamás seré.